Набридли пишні вірші про степи.
Лишити б авторів на тиждень в полі,
Де лиш осот, блаватки та люпин!
Хай римували б там брехливці – сполом.
Я бачила сьогодні сум полів
Неподалік Хорола. Тужать сови…
Конає степ... За що ж мій дід поліг?
Сплатив за врожаї майбутні кров`ю.
Артистки там не роздають безе…
Я від`їжджала звідти, як з Дахау.
Верблюд крізь вушко голки проповзе,
Та крези не відмовляться від саун...
2003
2003
Немає коментарів:
Дописати коментар