Конає степ...

                                                                        

                                                                                                                             

Набридли пишні вірші про степи.        

Лишити б авторів на тиждень в полі,

Де лиш осот, блаватки та люпин!

Хай римували б там брехливці – сполом.

Я бачила сьогодні сум полів

Неподалік Хорола. Тужать сови…

Конає степ... За що ж мій дід поліг?

Сплатив за врожаї майбутні кров`ю.

Артистки там не роздають безе…

Я від`їжджала звідти, як з Дахау.      

Верблюд крізь вушко голки проповзе,

Та крези не відмовляться від саун...


2003